Написано Сказоч-Ник Оригинальное сообщение

Им никто не сказал, что по-сути они — все художники,


Каждым шагом своим, словно краской, касаясь холста,


(И на первый — второй: эти веруют, эти — безбожники),


Мажут кистью — судьбой по прозрачному лику Христа.


Им никто не сказал, что цвета — это, в общем-то, главное,


Чем светлее и ярче, тем больше на свете весны,


А у чёрных глубин и в зрачках что-то больно-печальное...


То, что лечат вершины восторгом своей белизны.


Все поступки и мысли — основа как белое/чёрное,


Интонации слов — это ноты и полутона -


Добродушное, милое, злобное, глупое, вздорное


На холсте Человечество пишет свои имена.


Этот любит оранжевый цвет и с утра улыбается,


Этот будет грустить, наблюдая за серым дождём,


А кому-то, на синее глядя, наивно мечтается,


Что все беды на свете мы всё-таки переживём.


Здесь, под сердцем, у них и мольберт, и палитра, и кисточка,


Просто нужно понять, что художник не кто-то другой,


И пускай жизнь обычно непрочная тонкая ниточка,


Но, бывает, ложится на холст словно луч золотой.


Я и сам умудрялся творить только чёрным по светлому,


И разбрызгивать грязные пятна на чей-то эскиз,


Мне успеть бы теперь  к своему отпечатку портретному


Лучик солнца найти, не роняя ни капельки вниз...





© Copyright: Сказоч-Ник, 2009





@темы: сказоч-ник, © Сказоч-Ник, Лирика, Цитаты