Я видел таких закубованных в рай.
Я видел таких озадаченно-гибких.
Я знаю и тех, кто всё рвётся за край.
Я знаю таких, кто гуляет по крышам.
Встречались и те, кто сидит по домам.
Я в курсе, что снова меня здесь не слышат.
Да я не из тех, кто верит ушам.
Ты кошка, которая гуляет сама по себе.
Да, ты кошка, которая гуляет сама по себе.
Задержка в пути на срок больше полвека?
Кто мог, отдохнул, кто хотел, опоздал.
Я видел тупиц и отступниц от веры.
Я знаю и тех, кому всё пополам.
Я много смотрел, но мало что видел.
Я часто тонул в слишком ярких лучах.
Ты много успел, да, но всё же послушай,
тут дело не в крыльях, тут дело в корнях.
Но ты кошка, которая гуляет сама по себе.
Ты кошка, которая гуляет сама по себе.
Инверсия чувств, как и смена постелей,
привычна для жителей этих широт,
В цене постоянство, но в большей - потери,
и сплетен фонтан, извергающий рот.
Я знаю, как жить неразменной монетой.
Я видел инстинктов постылую власть.
Я тоже из тех очумевших поэтов,
кто смог так легко в заблуждение впасть.
Да ты кошка, которая гуляет сама по себе.
Ты кошка, которая гуляет сама по себе.
1993 июнь
©С. Сурганова
Я видел таких закубованных в рай.
Я видел таких озадаченно-гибких.
Я знаю и тех, кто всё рвётся за край.
Я знаю таких, кто гуляет по крышам.
Встречались и те, кто сидит по домам.
Я в курсе, что снова меня здесь не слышат.
Да я не из тех, кто верит ушам.
Ты кошка, которая гуляет сама по себе.
Да, ты кошка, которая гуляет сама по себе.
Задержка в пути на срок больше полвека?
Кто мог, отдохнул, кто хотел, опоздал.
Я видел тупиц и отступниц от веры.
Я знаю и тех, кому всё пополам.
Я много смотрел, но мало что видел.
Я часто тонул в слишком ярких лучах.
Ты много успел, да, но всё же послушай,
тут дело не в крыльях, тут дело в корнях.
Но ты кошка, которая гуляет сама по себе.
Ты кошка, которая гуляет сама по себе.
Инверсия чувств, как и смена постелей,
привычна для жителей этих широт,
В цене постоянство, но в большей - потери,
и сплетен фонтан, извергающий рот.
Я знаю, как жить неразменной монетой.
Я видел инстинктов постылую власть.
Я тоже из тех очумевших поэтов,
кто смог так легко в заблуждение впасть.
Да ты кошка, которая гуляет сама по себе.
Ты кошка, которая гуляет сама по себе.
1993 июнь
©С. Сурганова
Написано Сказоч-Ник Оригинальное сообщение
Ты однажды проснёшься моей,
Потревоженная листопадом,
И наверно не будет родней
Ничего, чем дыхание рядом.
Улыбнёшься в осенний рассвет,
Тронешь пальчиком край одеяла…
“А счастливее меня нет!” –
Ты вчера мне в плечо прошептала.
И ещё, прижимаясь щекой,
Промурлыкала кошкой - колючий!
Вот скажи, почему ты такой…
Почему ты такой самый лучший?
Я улыбку губами ловил,
И доверчивую обнимая,
В твои волосы всё говорил:
Ну, скажи, почему ты такая…?!
Может, осень некстати пришла,
Может, лето не в срок попрощалось,
Но однажды меня ты нашла,
Или просто сама отыскалась…
…А наутро густой листопад
Ломким золотом выстлал планету,
Я проснулся минуту назад,
Я из пачки достал сигарету…
Всё, что с нами случится вчера,
Мы ведь завтра напишем с тобою?
…Я хочу, чтобы ты с сентября
Согласилась моей стать женою.
© Copyright: Сказоч-Ник, 2008
Написано Сказоч-Ник Оригинальное сообщение
Им никто не сказал, что по-сути они — все художники,
Каждым шагом своим, словно краской, касаясь холста,
(И на первый — второй: эти веруют, эти — безбожники),
Мажут кистью — судьбой по прозрачному лику Христа.
Им никто не сказал, что цвета — это, в общем-то, главное,
Чем светлее и ярче, тем больше на свете весны,
А у чёрных глубин и в зрачках что-то больно-печальное...
То, что лечат вершины восторгом своей белизны.
Все поступки и мысли — основа как белое/чёрное,
Интонации слов — это ноты и полутона -
Добродушное, милое, злобное, глупое, вздорное
На холсте Человечество пишет свои имена.
Этот любит оранжевый цвет и с утра улыбается,
Этот будет грустить, наблюдая за серым дождём,
А кому-то, на синее глядя, наивно мечтается,
Что все беды на свете мы всё-таки переживём.
Здесь, под сердцем, у них и мольберт, и палитра, и кисточка,
Просто нужно понять, что художник не кто-то другой,
И пускай жизнь обычно непрочная тонкая ниточка,
Но, бывает, ложится на холст словно луч золотой.
Я и сам умудрялся творить только чёрным по светлому,
И разбрызгивать грязные пятна на чей-то эскиз,
Мне успеть бы теперь к своему отпечатку портретному
Лучик солнца найти, не роняя ни капельки вниз...
© Copyright: Сказоч-Ник, 2009
Написано beauty_Nikole Оригинальное сообщение
Thomas Allen создает свои альтернативные реальные миры, вырезая своих вымышленных героев с помощью ножа или лезвия из мягких сенсационных обложек старых книжек, постеров, иллюстраций к какому-то роману, предавая им новую форму, организовывая новую сюжетную линию, а затем, снимая под правильным освещением и углом, чтобы получилось неожиданная интерпретация.





























